La mirada del cíclope

Pienso que ya se terminó la mudanza. Que por fin tenemos un sitio la mirada y yo para quedarnos, para crecer a lo largo y ancho de la inmensidad del tiempo. Sin sobresaltos. No hace mucho pensaba en la tarta con una vela por el primer año de esta bitácora. No ha podido ser, circunstancias no tangenciales han decidido que antes del aniversario, tuviésemos que pensar en un nuevo alojamiento. Una vez más me dejo llevar.

He vuelto a contar  con la ayuda, paciencia, sabiduría, cariño, dosis de ingrediente secreto de Carlos el hormigo.  Este ha sido el resultado, todavía en obras; sin él no hubiera sido así de posible y real mi sueño. Esta vez no sonaba "Cello song", pero no ha sido necesario.

De los días en tránsito me traigo para guardar y llevar la sensación de que me habéis seguido la pista de manera sorprendente, como sólo sucede por la virtualidad de este medio. Y una poesía que me dejó Milva  como un billete para el camino…

NO BASTA

Gloria Anzaldúa

No basta con
decidir abrirte.

Debes hundirte los dedos
en el ombligo, con las dos manos
agrietarte,
derramar los lagartos y los sapos
las orquídeas y los girasoles,
virar al revés el laberinto.
Sacudirlo.

Sin embargo, no te vacías del todo.
Quizás una flema verde
se esconde en tu tos.
Tal vez no sabes que la tienes
hasta que un nudo
te crece en la garganta
y se convierte en rana.

Te cosquillea una sonrisa secreta
en el paladar
lleno de orgasmos diminutos.

Pero tarde o temprano
se revela.
La rana verde croa sin discreción.
Todos miran.

No basta con abrirte
una sola vez.
De nuevo debes hundirte los dedos
en el ombligo, con las dos manos
desgarrarte,
dejar caer ratas muertas y cucarachas
lluvia de primavera, mazorcas en capullo.
Virar al revés el laberinto.
Sacudirlo.

Esta vez debes soltarlo todo.
Enfrentar el rostro abierto del dragón
y dejar que el terror te trague.
—Te disuelves en su saliva
—nadie te reconoce hecha charco
—nadie te extraña
—ni siquiera te recuerdan
y el laberinto
tampoco es creación tuya.

Y has cruzado.
Y a tu alrededor espacio.
Sola. Con la nada.

Nadie te va a salvar.
Nadie te va a cortar la soga,
a cortar las gruesas espinas que te rodean.
Nadie vendrá a asaltar
los muros del castillo ni
a despertar con un beso tu nacimiento,
a bajar por tu pelo,
ni a montarte
en el caballo blanco.

No hay nadie que
te alimente el anhelo.
Acéptalo. Tendrás que
hacerlo, hacerlo tú misma.
Y a tu alrededor un vasto terreno.
Sola. Con la noche.
Tendrás que hacerte amiga de lo oscuro
si quieres dormir por las noches.

No basta con
soltar dos, tres veces,
cien. Pronto todo es
tedioso, insuficiente.
El rostro abierto de la noche
ya no te interesa.
Y pronto, otra vez, regresas
a tu elemento y
como un pez al aire
sales al descubierto
sólo entre respiros.
Pero ya tienes agallas
creciéndote en los senos.

Este artículo fue publicado el Lunes, 21 Noviembre 2005 a las 3:33 am, y está archivado en la categoría Este. Puedes seguir las respuestas a esta entrada a través del feed RSS 2.0. Puedes dejar una respuesta, o un trackback desde tu sitio.