Y es algo seguramente diferente. Con una narrativa original. Puesto en boca de una protagonista que diríase pariente de aquella interminente que nos trajo Saramago.

No sin sentimientos. No es eso. Pero con otros. Simplemente porque nunca ve pasar la vida. O porque siempre ve dejarla de pasar, lo que debe de ser lo mismo.

Las páginas de los libros son sólo eso, lienzos sobre los que pintar una abominación o un hermoso paisaje al mismo tiempo.

Y por último aprendí entre Saumerschs y Saukerls que los alemanes del Baviera, los del sur, deben ser como los andaluces. Gente capaz de acariciarse con insultos.