Antes de nacer/pertenecer a los seres humanos nos sometieron a numerosas y arduas pruebas.

Ellos y ellas son emocionales, rudimentarios y frágiles. Corren peligro al ser sobrecargados, así que sólo debían poseer cinco sentimientos básicos: El Miedo, el Enfado, la Tristeza, la Alegría y el Amor.

Debía ser muy sencillo, no podrían evitarlos, pero sí se les permitía el poder de controlar las emociones, también la manera de manifestarlas. Para ello se les dio el tiempo de cinco minutos en el que reconocer el sentimiento y controlar las emociones que este podía desencadenar. Es ahí donde intervengo yo, puesto que dependo de su voluntad de invocarme, sólo debería aparecer, en caso de ser requerida para quedarme, si conseguían controlar las emociones.

Parecía interesante; poseen un cerebro evolucionado con numerosas funciones tales como elaborar complicados sistemas de comunicación, retener información en la memoria, organizar conjuntos fijos de aptitudes afectivas y cognitivas exquisitamente discriminatorias, resolver problemas e investigar e imaginar… pero aún así la gran mayoría sólo utilizan un 10% de su cerebro. De tal forma que son pocos los que superan los cinco minutos, incluso los hay que ni me llaman, pasan directamente del sentimiento a la emoción.

Por ello en ocasiones es tan frustrante, podríamos hacer tantas cosas juntos… abrir una ventana para sentir el viento, la calidez del sol o la humedad de la lluvia, escuchar el canto de los pájaros, el bullicio o el silencio. Cantar, saltar, leer, dibujar, escribir… pero no, prefieren hacerse daño.

Volverse ruines y mezquinos.

Al comunicarse con palabras con sus voces pueden acariciarse, pero también lacerarse hasta hacerse heridas tan profundas que algunas no llegan a sanar jamás. Pueden dejar de quererse a través de las palabras, o sus silencios que para ellos son tan elocuentes. Pierden su precioso tiempo por no controlar cinco minutos.

Los seres humanos le atribuyen a Miedo la gran mayoría de sus problemas y sus errores.

No la ven como es.

Miedo nació sola, como algunas de nosotras, pero se manifiesta a los seres humanos a través de la angustia, la preocupación o el pánico. Los humanos son muy ingeniosos.

Me explico:

La preocupación la utilizan para pintar. Cuanto existe a su alrededor lo van tiñendo del gris al negro.

La angustia la emplean para inventar. Recrean acontecimientos que tal vez nunca sucederán.

El pánico lo aprovechan para justificarse ante sí mismos, y ante los demás, que no todos son capaces de hacer las mismas cosas.

En cualquier caso a Miedo la usan de refugio, dejar pasar el tiempo. Para no enfrentarse a la realidad y ser ellos mismos. Es por eso que no la ven como lo es: sus propios retos.

- M. Paciencia… ¿Sabes? A veces tengo la sensación de ser activada y retenida para nada. Dime la verdad ¿es este lugar tan inhóspito?

- P. Miedo debemos esperar. Tú sabes como yo que sólo una de las dos se quedará.

Busco al frondoso árbol que me espera.

Hace unas jornadas estuve en un bonsái, su dueña lo quería estilo kengai (Ken=enganchar, Gai=acantilado). Antes de llegar estaba muy ilusionada, pero he de reconocer que terminé bastante dolorida, además los ambientes interiores no me permiten relajarme plenamente por mucho que estuviera orientado a la luz.

Encuentro al frondoso árbol que me espera… Se asemeja al dibujo de un escolar con el que trabajé, antes de que se lo entregara orgulloso a su maestra, previamente a ser "chincheteado", para volverlo anodino, en un mural.

Me desnudo para poder sentir todo el esfuerzo del árbol en mi piel mientras sus flores se van convirtiendo, rápido para mí, lento en este espacio, en frutos.

- C. ¿Donde te metes? Hace rato que te vengo buscando.

Es Conciencia. Ella siempre va sola. Nació sola por eso suele recurrir a cualquiera de nosotras para poder resolver sus problemas. Igual que Miedo. No siempre aciertan.

Viene cargada. Agarrados a su cuerpo, sus cabellos. Un par de ellos, asomados a sus ojos, se atreven a hacerme burla. Los deja caer en el suelo con un ruido seco. No le preocupa que se mezclen o se rompan creando otros nuevos.

- C. Debería darte algo más de vergüenza; mostrarte así. No eres una niña….

La he visto muchas veces. No es siempre la misma. En ocasiones tiene la inmensidad del océano. Otras es pequeña y arrugada como un hueso raído de aceituna. Cuando no está es que no existe, porque si algo la caracteriza es que jamás descansa… mucho menos en sueños que es cuando aprovecha para mandar sus típicos mensajes encriptados. Podría ser más directa. Se lo he dicho con frecuencia, nos ahorraría trabajo al resto. Sobre todo a mí.

- C. ¡Paciencia!!!! ¿Es que no ves que traigo problemas?

Sí, los veo, algunos son muy viejos, y se lo digo, deberían estar muertos. No sirven para nada. Se retuercen en el suelo, se buscan, se aferran los unos a los otros hasta formar un caos que lleva a perder de vista su primigenia y hasta su valor.

- P. Ve a buscar a Razón.

- C. Basta de delegaciones ¿Quién crees que me ha mandado a buscarte? Ella lo ha intentado todo. O tú o Venganza. Eso me ha dicho.

Venganza… junto con Ira e Inseguridad también nacieron de la misma vaina. Suelen ir juntas, no siempre, en todo caso cuando Conciencia y Venganza me han llamado me han hecho pasar malos ratos. Pero todas somos igual de legítimas en este mundo de humanos.

Me deslizo hasta el suelo, cojo en mis brazos a un problema muy pequeño, casi recién nacido y, mientras lo acaricio para que se calme, les propongo jugar un rato. Eso me permite observarlos mejor. Algunos no tienen remedio, deberán quedarse, al menos de momento. Para eso estoy yo. Se van dispersando por el bosque mientras recogen ramas, frutas y pequeñas piedras que les he encargado para comenzar el juego. El más viejo se va quedando solo, se queja de frío, comienza a arrugarse y a encogerse sin el valor que le han otorgado sus compañeros. Entretenidos dejan de prestarle atención. Es lo que quiero conseguir… yo soy Paciencia, dispongo del tiempo. Uno de ellos, el más valiente, se adentra en el bosque, liberado y feliz se aleja de mi vista, se aleja, se aleja..

…se aleja.

- D. Sí que lo hay. Conformarse.

(….)

Se alejan discutiendo. Lo hacen con frecuencia. Somos muchas, pero ellas dos y yo nacimos de la misma vaina de guisante. Estamos unidas por el tiempo, tenemos el mismo. Nos pertenece para conseguir hacer con él algo interesante.

Ellas son Razón y Duda.

Me cansan. Empleo mi tiempo en ser el árbitro de sus contiendas. Hemos habitado muchos tiempos, juntas las tres. Humildemente reconozco que me cuesta conciliarlas.

A veces me pierdo y soy terrible. Desaparezco. A mi regreso las encuentro vencidas y agotadas hasta el punto que se olvidaron de dónde proceden. Hemos nacido de la misma vaina de guisante.

Vamos de camino a una fiesta de cumpleaños. Duda ha elaborado con sus manos el regalo. Razón le recrimina no haberlo hecho con su mente.

Objetivamente el regalo le ha salido bastante feo. Subjetivamente es encantador de puro absurdo.

Son bastante más poderosas que yo. Mi única arma es no escucharlas, no dejarme convencer por ninguna de ellas para apoyar sus argumentos en contra de la otra.

Yo me siento a mirarlas. Aprovecho las sombras del bosque para perder mis pensamientos por un rato en los colores fríos. No me corto, vestida y todo me sumerjo en el helado río. Sé que voy a tener tiempo para secarme, tiempo de los humanos, mientras mis dos hermanas no se pongan de acuerdo.

Nos perderemos la fiesta, las risas de los niños, los globos, las bengalas, la piñata y hasta la tarta. Mañana habrá remordimientos, se abrazarán entre lágrimas, disculpas y futuros propósitos. Lo sé todo de antemano, lo único que no debo hacer es alejarme demasiado. Perderme. Conozco el resultado de mis ausencias. Lo conozco demasiado bien. Puedo tardar días, meses, años de tiempo humano en conseguir recuperar algo de sus inconsecuencias.

Voy a por ellas a intentar calmarlas… si les soplo en las orejas, o les revuelvo el pelo, o hago una pirueta…

Ah!, se me olvidaba, yo me llamo Paciencia.

He leído muchas veces que mucho cuidado con los deseos… se pueden cumplir.

Otra cosa son los sueños. Los tejes los hilvanas, los haces y desbaratas.

Y no necesitas para nada una bolita de cristal a la que asomarte para ver cómo será tu futuro. 

Porque tus sueños son tuyos y de nadie más.

Me imagino, con el tiempo, en un precioso ático lleno de luz. Con una inmensa terraza llena de macetas. Un limonero, un naranjo. Una jardinera con plantas aromáticas, una o dos palmeras y geranios que es una planta muy andaluza aunque son flores no huelen muy bien.

Hay una habitación para los amigos; siempre bien recibidos.

Una cocina con una gran mesa en la que poder reunirse mucha gente amiga.

Chocolate y buen vino e infusiones.

Un rincón donde poder leer y dibujar.

Mis ojos recorrerán tejados para encontrar la sierra nevada en invierno, provocadora en verano.

Me sueño a mi misma en ese lugar donde sus paredes sujetarán mis cuadros, aquellos que pinté en días sin sol y noches sin luna. Los que adquirí un once de octubre, diecinueve años después del nacimiento de mi hija de Michèle Lehmann. Me fijaba en ellos porque de niña durante años para domesticar mis rizos los peinaba en una larga trenza, como su principal protagonista.

Uno de ellos recoge un deseo que hoy sé que jamás se cumplirá, pero fue bonito mientras creí en él. No está mal la certeza. Hoy duele, mañana escocerá… con el tiempo será un rasguño perdido en el pasado para arrancar sonrisas devotas a la inocencia.

Busco y pienso… la razón que lleva a desmotivarte ante algo que en un principio fue el motor de las risas, de las ganas, y el empeño de ser mejor y hacerlo posible.

Pienso y busco… la razón en las equivocaciones para no volver a cometerlas, en los pliegues que la preocupación dibuja en mi frente, en los escondites al aire libre que son los más difíciles de descubrir, en los golpes -a fuerza de darse dejan de sentirse- en el mismo sitio.

Pienso y pienso… en las heridas que se mal cerraron (con prisas, sin ellas, con desidia, negligencia) para convertirse en cicatrices sobre, bajo, dentro, en, de la piel del alma. En las horas oscuras son luminosos de neón, un "noteolvidespequeña".

Busco y busco… para encontrarme con el cansancio mirándome a los ojos.

Te reconozco, amigo, me llevas rondando muchos años. Parece mentira que todavía no lo sepas que cuando más bravo te me presentas más me resisto yo a caer rendida ante ti.

En estas vacaciones extrañas, que no hacen que me guste más el verano -demasiado tiempo, demasiada luz, demasiado calor para nada-, siento que no estoy sola porque no lo estoy, así de simple. Busco marcas de espada y reconozco una tan vieja que no puedo concretar cuando la vi por vez primera. Son las marcas de la fuerza.

¿Qué va ser de ti mirada del cíclope?

Has sufrido algunas embestidas; por parte de amigos que no lo eran, por confundir a eros, por las máquinas que no entienden de barcos y menos de lo que tú significas para mí aunque en los últimos tiempos no fuera muy prolífica. Porque los quesitos, a veces, no pueden tener el mismo tamaño y el tuyo se fue quedando muy, muy pequeño. La tristeza, qué mala es la puñetera… qué débil deja a su antagónica. Por mi ignorancia atrevida; ahora no sé ni cómo subir una imagen después de la última embestida que se llevó de ti más de un año de mí como si nada.

Por eso ahora me asomo y no siento este lugar el idóneo para depositar algo.

Tal vez necesitemos una CCO; y la mirada se vuelva a escribir en diarios como cuando no existía este medio, los sentimientos escritos en papel los compartías con tus amigos y tus amigas a puerta cerrada (la de tu habitación) y encima de una cama, mientras peggy, antes de que se la comieran las polillas, sonreía sin boca, con sus laaaaargaaaaas piernas colgando, sentada en los libros.

Sea como sea, no es tan imposible.  

Nunca he utilizado este espacio para hablar de él, no sé… sobre mis sentimientos, que los disfrazo, adorno o desnudo según me place no me siento tan tímida. Pero sobre todo lo que siento, indescriptible a veces, con la labor que desempeño cada día lo dejo guardado para esas horas y después todo es un bonito o, a veces, duro secreto.

Sus risas, sus miradas, su alegría, sus necesidades, sus denuncias, su búsqueda. Todas para mí, para crecer un poco más por dentro cada día.

Pero hoy no he podido resistirme, después de leer un correo de una compañera y amiga, para utilizar este espacio; hacer una llamada a la conciencia en pleno siglo XXI.

Leia hace unos días, en el prólogo del libro de Jonan Fernández "Ser Humano en los conflictos: reflexión ética tras una vivencia directa en el conflicto vasco", que la mayor parte de los conflictos, tanto en el ámbito público como privado, es la voluntad de dominio y poder, así como la agresividad inherente o indisociable a la especie humana. Ni las religiones, ni las filosofías, ni los catecismos, ni las leyes han podido erradicarla o al menos reducirla a un mínimo soportable. Por naturaleza o fatalidad cósmica el hombre no es bueno ni justo y no creo nos falten razones para, muchas veces, dudar que sea realmente humano. Ninguna otra especie animal del planeta mata o tortura por el simple placer de hacerlo.Más adelante seguía diciendo que el hombre (uso el genérico) había obtenido todo mediante la violencia, las guerras, los enfrentamientos. La paz venía a ser algo así como un concepto moderno, de tal modo que en su código genético estaba impresa la fuerza sobre los otros para dominarlos y conseguir sus objetivos.

Reflexionaba sobre estas palabras antes de adentrarme en la lectura del libro De Jonan Fernández. Tal vez sea así. De hecho cada día nos salpican, lástima que estemos de alguna forma acostumbrados, los ejemplos de la indignidad de algunas personas. Puede que exista una especie de ser que no es humano, ni animal, que no está loco, ni enfermo. Pero también existe otra especie de ser (sin apelar a lo esotérico) que sí es humano que, incluso dentro de su locura o enfermedad, no recurre a la violencia para conseguir sus fines. También estamos rodeados de ellos. Por eso, porque creo en el ser humano, en su capacidad para resolver conflictos sin agresiones, en la búsqueda de la paz y la justicia cuelgo este correo.

Un alimento que te quite el hambre y el deseo.

Un líquido fresco cuando haga demasiado calor en tu cabeza. O caliente cuando tus pensamientos se mueran de frío.

Un lugar donde nadie pueda irrumpir y destrozar tus sueños.

Un centinela que defienda, sin violencia, tu espacio.

Unos brazos a los que sepas que puedes acudir siempre que sientas que estás demasiado cansada para seguir sonriendo como si la vida no doliera.

Unas páginas en blanco y un bolígrafo.

Un bolso donde no haya que rebuscar para encontrar algo a la primera.

Una agenda llena de citas que después de acudir a ellas no te quede la sensación de haber sido una estúpida por cumplirlas.

Seguir trabajando por lo que sufren.

Acariciar a los que amo.

Un buen libro. 

Un hombre azul, un príncipe hombre.

Que por ser la mayor no se altere la naturaleza para no sobrevivir a mis hermanos, ni a mis hijos.

Poseer la sonrisa de mi padre y el coraje de mi madre.

Que a pesar de mis ausencias no dejéis de venir porque eso me ratifica que existen personas que dan sin esperar nada a cambio.

Confianza para no tener que hacer copia de seguridad por temor a las pérdidas. ¿Quiere esto decir que debería tener un amante?

Que en una reunión jamás falte alguien que sepa contar un buen chiste.

Que la tarjeta sea lo mejor de los regalos.

Paciencia para esperar lo que la vida me tiene guardado como la mejor de las sorpresas.

No dejar de creer en mis sueños por mucho que parezca que se alejan.

 […]

 Respeto para mí, todo cuanto hago y todos los míos.

Miremos la blanca luna… ¡está sangrando!

Tiene una herida, no, son tres heridas,

pero tan pálidas como la vida.

Y la tomo.

Agoniza en mi regazo y me mira.

Se muere la blanca luna bajo mis manos.

Mis palmas se deslizan sobre el cuerpo

tan suave como de niña.

Y su vida se me escapa.

A través de sus pupilas me suplica.

Tiene pupilas la luna me las clava

en el fondo del alma, y sangra,

y sin embargo no es sangre porque no mancha.

La piel es suave como de niña, como de armiño.

Es tan pequeña que cabe toda ella en un cojín,

en mi regazo, en un pañuelo blanco que cubre

esa piel tan suave como de armiño, como de niña.

 Ven, volvamos, huyamos… la Luna está muriendo

y no podemos evitarlo.

Habrá días con sol en un futuro y habrá también

sonrisas en los labios.

Habrá muchas mañanas y muchos besos cálidos,

pero jamás volverá a jugar la Luna por las noches,

ni volverá a guiarnos con sus destellos blancos.

Murió sin sangre, quedó como dormida en mi regazo,

en un cojín, sobre un pañuelo blanco.

No entiendo nada…

¿Por qué si no sangraba cada vez que las miro veo 

su sangre en mis manos? 

14 de Febrero Jornada Mundial de la Paz. 8 de Marzo Día Internacional de la Mujer. 15 de Marzo Día Mundial del Consumidor. 21 de Marzo Día Internacional contra el Racismo. 22 de Marzo Día Mundial del Agua.  8 de Marzo Día Internacional de la Mujer. 7 de Abril Día Mundial de la Salud. 8 de Abril Día Internacional de los Gitanos. 22 de Abril Día de la Tierra. 8 de Marzo Día Internacional de la Mujer. 1 de Mayo día Internacional del Trabajo. 8 de Marzo Día Internacional de la Mujer. 4 de Junio Día Internacional de los niños víctimas de agresiones. 5 de Junio Día Mundial del Medio Ambiente. 12 de Junio Día Mundial contra el Trabajo Infantil. 20 de Junio Día Mundial de los Refugiados. 8 de Marzo Día Internacional de la Mujer.  12 de Julio Día Internacional de la Destrucción de las Armas. 8 de Marzo Día Internacional de la Mujer. 9 de Agosto Día Internacional de las Poblaciones Indígenas. 8 de Marzo Día Internacional de la Mujer. 12 de Agosto Día Internacional de la Juventud. 31 de Agosto Día Internacional de la Solidaridad. 8 de Marzo Día Internacional de la Mujer. 1 de Octubre Día Internacional de las Personas Mayores. 17 de Octubre Día Internacional de la Erradicación de la Pobreza. 25 de Noviembre Día Internacional para la erradicación de la Violencia contra la Mujer. 8 de Marzo Día Internacional de la Mujer. 2 de Diciembre Día Internacional de la Abolición de la Esclavitud. 10 de Diciembre Día Internacional de los Derechos Humanos. 18 de Diciembre Día Internacional del Migrante.

8 de Marzo Día Internacional de la Mujer.

(Ni siquira se tomó demasiado tiempo en escribirlo, cuando las ideas están claras no es necesario apenas utilizar palabras. Encendió un cigarrillo mientras se quemaba un poco más la vida, qué importaba eso ahora… estaba tan cansada…)

Anduvo hacia el mar. Hasta el espigón donde de niña había jugado tantas veces con su padre, sus hermanos y sus primos. Luchaban contra las olas, contra la fuerza de la marea llena. Entre risas, espuma, saltos y asaltos.

Había pasado demasiado tiempo sin que se hubiera dado cuenta, igual que las olas que rompían contra las rocas, lo mismo los días. Días rotos a pedazos, sueños estrellados.

Sacó un papel de su agenda, escribió… Ni siquira se tomó demasiado tiempo en escribirlo, cuando las ideas están claras no es necesario apenas utilizar palabras. Encendió un cigarrillo mientras se quemaba un poco más la vida, qué importaba eso ahora… estaba tan cansada…  lo doblo meticulosamente y lo introdujo en una pequeña botella de cristal.

En ocasiones utilizaba el romantismo para sobrevivir entre tanta práctica vulgaridad.

Lo lanzó al mar. Durante un rato siguió con la mirada las evoluciones de la botella viajera, hasta que ésta también, como ella, se entregó, se sometió a la corriente más fuerte que sus fuerzas para oponerse.

Sonrió entre cínica y triste.

Encendió otro cigarro dejándose envolver por las primeras luces de la noche hasta verse la humedad, la sal en sus ropas y piel más allá, por encima, por debajo de su decadencia.

Se alejó.

No esperó respuesta alguna porque no creía, desde hacía tiempo, en los milagros.

Tanto mejor.

Años más tarde los restos de la botella, limados por la erosión, eran cristalitos brillantes al sol. Entre la arena.