Macetas en el ático

Me preguntas qué hago aquí, entre ellas, sin serlo, o no, no lo sabes, mis amigas las prostitutas.
Lo haces mientras posas para mí. Al tiempo que sales del carboncillo para ser en el papel como yo te veo, como yo te siento, como te creo. Clavas en mí tu mirada y percibo la tensión detrás […]

Creo, si la memoria no me falla, que este es el ultimo texto que me faltaba por subir de Índigos. Un conjunto de relatos cortos que seguirán llegando al ritmo que ellos me marquen y donde mezclo realidad con ficción.
Siempre hay una primera vez, pero no es posible recordarlas todas. Para eso cuentas con la […]

Algo habitual, vulgar y corriente. Buscamos historias de ficción para creer en dios y las tenemos en nuestra propia y real casa.   Dentro de tu propia casa nada sucede por casualidad.   Dentro de tu popia casa los sueños se cumplen.
[…]

Hoy dejo por aquí un fragmento de Índigos, sin olvidar que su entrada es por "La brújula"; donde sin perder el norte imagino.
Los te quiero son abrelatas fáciles, hay que ser precavido al utilizarlos. No lo pensamos demasiado, creo. 05-09-2005 17:47:34

Objetivamente no podía catalogarlo como el tiempo más insoportable de vivir. […]

Estaba entre todas, pero era bien distinta, mientras esperaba dibujaba en un cuadernillo con una barrita, mas tarde supe que se llamaba carboncillo. No hablaba mucho, pero siempre tenía una amplia sonrisa que contrastaba con la callada tristeza de sus ojos.
“¿Puedes pintar lo que quieras?”, le pregunté una de esas tardes […]

Te has dejado "santos" en el techo. Ella sonrió arrugando su nariz chata llena de pecas de color verde manzana.
- “Justo ahí enfrente irá el cuadro de los ángeles de alas de mariposa”.
Salí sin disimular que estaba evidentemente contrariado. Detestaba ese cuadro, […]